Colaboración de José Martínez Ramírez
Estas
frías páginas de cristal
sin
alma y con putas de colores.
Estas
ganas de escribir casual
de
tabaco, alcohol y amores.
Estas
caricias no tienen jornal,
llegan
dando calor y picores.
Estas
luces de tono menstrual
que
no duelen a los lectores.
Estas
manos ajenas al verbo virtual
que
acarician fotos con pudores.
Estas
vírgenes tuyas, o de Umbral,
se
tocan, para mí, las mejores.
Estas
princesas de Paco Arrabal
van
a reinar para los escritores.
Estas
maletas de lluvias y funeral
miran
a tus ojos invasores.
Saben
que ha llegado el final
de
las verbenas del pasado sin flores.
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